assim é que devia ser por cá. estou de acordo com os portugueses que se queixam de os media só noticiarem desgraças. o ps, aproveitando a sua actual maioria absoluta, bem poderia adoptar a mesma medida. não digo já, até porque o próximo congresso é do ps(d), mas logo a seguir, a pretexto da preparação do seu próprio congresso, o do ps propriamento dito.
um amigo com sólida formação católica explica-me que o feriado de hoje não celebra o corpo de deus, como eu imaginava (muito menos os anos dele embora fosse isso que efectivamente celebrávamos na altura) mas a 'assumpção' de nossa senhora. movimento que, tem o cuidado de acentuar, embora sendo, também ascendente, é qualitativamente diferente do da 'ascenção': esta, reservada à entidade divina, é da ordem do voar, uma livre e leve subida para os céus; na outra, a nossa senhora limitou-se a, passivamente, ser como que sugada pelas alturas. numa palavra (agora minha), o masculino, senhor de si (obrigada mva) sobe, eleva-se de cá de baixo enquanto que o feminino é subido/elevado, isto é, içado lá de cima.
a propósito da china, deixo esta imagem para ver se algum dos meus colegas-alunos (ou alunos-colegas) consegue decifrar o que se 'esconde' por detrás dos caracteres chineses. trata-se de um anúncio...
sobretudo o azul claro e profundo dos olhos do 'pide' da rda, na cena final do filme "a vida dos outros". personagem com a qual, a espectadora que eu fui, acabou totalmente "identificada" - por que outras palavras nomear o sentimento de absoluta empatia que (a estratégia narrativa e discursiva d)o filme consegue ir desenvolvendo, nos espectadores, até à sua rendição final, no espelho 'bom' dos olhos do 'mau'? a força da vida será suficiente para regenerar, ou, no caso, talvez 'acordar', o que está morto ou nunca nasceu? em não sei que diga, blog hoje descoberto quando procurava ajuda para repensar o filme de ontem, encontrei a expressão portuguesa "tudo e mais alguma coisa" aplicada à personagem do pide/stasi. escreve o seu autor: na ânsia de "saber tudo", ele depara-se, inesperadamente, com "mais alguma coisa", ficando de tal forma abalado interiormente que, a partir daí, já não é mais o mesmo, ainda que, formalmente, continue a realizar os mesmo actos, mas com um sentido diametralmente oposto.". sim, de acordo, mas talvez o "mais alguma coisa" seja ainda "mais alguma coisa", talvez faça outras personagens fazerem mais sentido, todo o filme e até os próprios espectadores. acho que posso agora nomear o sentimento com que ontem à noite saí do filme: sentia tudo e mais alguma coisa. coisa que por estar a mais (do tudo) eu, ao contrário do pide/stasi, não tenho habitualmente acesso directo.
mal entrei na exposição de arte déco, no palácio olga cadaval, em sintra, caí sem apelo nem agravo no 2º andar esquerdo, do prédio número 25 da rua quirino da fonseca (ex alves torgo), 'ao chile' em lisboa: o mesmo vago enjoo, a mesma pequena aflição, uma mistura de culpa, vergonha e embaraço, o mal-estar indefinido mas generalizado que sempre senti naquela casa. a infância é para os adultos uma espécie de doença crónica. nunca se veem verdadeiramente livres dela. permanece latente, dentro de nós e, embora a possamos ter mais ou menos controlada, estamos sempre sujeitos a recaídas súbitas. como a que hoje sofri ao confrontar-me com as peças de mobiliário: a geometria, o polimento, o brilho, os diferentes castanhos, os redondos e os oblíquos; mas também o ferro forjado e o vidro colorido e trabalhado, iluminado. numa palavra o 'déco' de tudo o que na infância não imaginava vir a suportar, em adulta, como 'arte'.
numa ida à letónia, com passagem pelo reino unido, transportei, com grande sofrimento físico e psíquico, numa grande caixa de papelão, primorosamente embrulhada, duas coloridas chávenas de café, de design modernaço por pintor português de que desgosto. um presente português para uma família letã, o par de chávenas tinha sobrado de um conjunto de quatro que me tinha sido oferecido uns anos atrás. já em riga, apresso-me a levar o embrulho para a sala pronta para o oferecer à dona da casa. qual não é a minha consternação quando, já sentada no sofá, descubro as chávenas que tenho nas mãos dentro do armário-vitrine mesmo ao meu lado esquerdo. passado o sobressalto inicial, acabei a respirar de alivio por não ter entregue o presente antes de me sentar. nessa noite resolveu-se o mistério quando a r. se lembrou de que há muitos anos atrás, já tínhamos oferecido, à mesma família letã, o mesmo par de chávenas portuguesas. o que não se resolveu, nem nessa noite nem nas noites posteriores da nossa estadia em riga, foi o destino a dar às chávenas. por um lado tinha pena de as deitar fora, por outro não me atrevia a fazê-lo com medo que algum membro da família as encontrasse no lixo. acabei por partir para o aeroporto carregada com o presente mas disposta a oferecê-lo a alguém. comecei por tentar a pessoa do check-in que as recusou alegando ser-lhe proibido receber presentes. abordei depois a senhora que me revistou que, ou mal entendeu o meu intento ou estava mal-disposta nesse dia. quando já estava mesmo a embarcar para o avião, avistei, por trás do balcão de uma agência de viagens, umas raparigas simpáticas. a medo inquiri se falavam inglês, depois atrevi-me a perguntar se gostariam de ter uma recordação de portugal e, finalmente, já mais afoita, disse que tinha muito prazer em lhes oferecer umas chávenas de café coloridas e modernas, que, por motivos alheios à minha vontade, não tinha podido entregar ao destinatário. isto enquanto abria o embrulho e as fazia espreitar para dentro da caixa. como por milagre, elas aceitaram, espantadas mas encantadas, o que nos permitiu a nós embarcar apressadas mas aliviadas.
