auto-retrato

<iframe src="http://www.google.com/calendar/embed?src=g1mg5rjn6gfiac44g3qessv180%40group.calendar.google.com&ctz=Europe/London" style="border: 0" width="800" height="600" frameborder="0" scrolling="no"></iframe>

é o bicho

quem me dera poder dizer, como a leonilde, que me desbicho. e daí... calhando, até posso que nem tenho eu feito outra coisa nestes últimos tempos* senão desbichar.


* on second thought, não tem sido só nas últimas semanas - então e na última década pós transplantação? isto para não falar nos anos anteriores, mais de colheita, nem nos anteriores aos anteriores, talvez de plantação. e no mato? eu até em criança devo ter desbichado por aqui e por ali. e será que viver há-de ser outra coisa que não seja desbichar-se? é isso, até porque só depois é que hão-de vir os bichos de que a gente não se consegue desbichar.

na travessa das almas

pernoita uma alma atravessada num sofá cor de sangue (de boi): aila! aila! aila!

(re)encontro

com esta pessoa, perdida na longa duração do tempo, acontece, inesperado e fulgurante, na curta dimensão do espaço.